Tag I

Dein Fuss bricht ein. Die Kruste gibt nach, die deinen Tag von der Leere trennt.

Über der Leere lagen Schichten: Geräusch, das an deinen Ohren vorbeipfeift, Farben und Tageslicht, das mit deinem Augapfel Ball spielt. Du gehst still und lauschst, und vor deinem Lauschen legt sich das Wirbeln; vor deinem Lauschen wird die Farbschicht fahl und gibt eine härtere frei: die Kruste erstarrter Gedanken. Das ist der Boden unter deinem Tag. Dein Lauschen macht auch hier nicht Halt. So machst du den Boden brüchig.

Dein Fuss bricht ein.